Zzz

Pensaba que cuando consigues algo gordo te da por beberte hasta las pilas de agua bendita de la iglesia del pueblo.

A lo Grealish.

Será porque no tengo sangre de pirata anglosajón, ni falta que hace, así estoy bien, pero a mí me da por echarme a dormir.

Sin alarma.

Después de meses sin tregua y con un nudo en el estómago que no ha deshecho ni Popeye, el cuerpo por fin se relaja y a ver quién le dice lo contrario.

Todo lo acumulado sale por cualquier sitio menos por las orejas.

Pasas de ser y sentirte invencible, de vermú antes de comer y de hacer dominadas en un abeto a ser carne de ambulatorio, de manzanilla y de siesta.

Si ese modus operandi fuera un cóctel se llamaría looser y le pondrían una aceituna en atravesada en un palillo.

Ya me he repuesto.

Sabiendo que la suerte y esas mierdas no entran en el vocabulario, que hay que currar como un cabrón y que los muros que te pone la vida son un filtro para descartar a los flojos.

Ya puede venir Trump a ponerme barreras delante, que de un cabezazo o de 128 las tiro.

Y luego a ver el Tour de Francia, que seguro que cae siesta.

Y vomitar y pedir que me receten suero o paracetamol 3.500mg.

Dios hizo el mundo en 6 días y se sobó el séptimo, con la misión cumplida.

Lo mío no es el mundo, no hay Big Bang de por medio, no es para tanto, pero ha tardado 180 días y yo me he echado a dormir el 181.

Con la misión cumplida. ✅